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负隅而歌 |  |
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我在黑夜里渐渐长大，就像你们在白昼中慢慢升华。 |
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| 零 | ||
2006-1-23
星期一(Monday)
晴 |
| 笔尖落在白纸上，曾是零吗？ 如果是零，纸上留下了什么？ 如果将是零，纸上又留下了什么？ 我曾看到过： 那些纸上跃动着无数的线条，然而停止在那里，没有跃出线条的灵韵，便永远的倒了。 那些墙上闪动着无数的颜色，然而停止在那里，没有闪出颜色的光芒，便永远的暗了。 那些堤上涌动着无数的形体，然而停止在那里，没有涌出形体的结构，便永远的垮了。 它们死了。他们也死了。仿佛生来便是死去。 我曾听到过： 有人说：我存在着，比曾经的任何一个存在的都更深刻。 说着，他偷偷的撬开了死者的墓穴，扒下死者的皮套在自己身上，穿上了新的衣服，悄悄的画着妆。后来，那张苍白而美丽的脸站在了高处，身上静静的散发着腐烂的味道，很浅。 那些都是零，最终成为了零。 如果以零开始呢？ 无尽的遥远着的，忘记了吧。 有一天，我眼前出现了这样一幅情景： 树枝满天的笼着，柔软的撑着天空，包裹着树下的房子。房子和树木挤在了一起，慵懒的向旁侧生长。大地涌动着浑浊的波浪。 在凝固的海洋里，跃出了枝条的浪花，飞溅到天上，蒸发，化雨又落下。天地间盛开着粉色的雨花。希望的青鸟衔着偷来的雨滴做巢，梦却发了芽。 芽尖的露珠掉落在地上，变成了清澈的泉。泉不知疲惫的纵跃着，鲜绿的水伞般的在天上张开。向着光的地方，开着生命的花。 在花下，一个女孩慢慢的长大，她用眼睛看着这巨大缓慢的土的海中的一切，心中幸福的笑着。她曾用土渣捏着自己的娃娃，也曾用锄翻出土地的浪花。她没见过梵·高、莫奈，只记得门扇上古老的将军娃娃。后来她老了离开了土海，偶然拾到了孙女的蜡笔，才又在白纸上摸索着记忆中凝重的海、还有那些驶向远方的屋舟、浪里溅起的梅花。 看到了一个叫常秀峰的七十多岁老人的蜡笔画，我想起来，曾看过了太多的大步走向零的生命，我目光慢慢的黯淡了许多。而那些始于零的坚定的生命，却依然是那么的鲜艳啊。       |
| # posted by 只是一个ID @ 2006-01-23 17:44 评论(7) |
| 痕 | ||
2005-5-5
星期四(Thursday)
晴 |
| 小猫同志爬上电脑桌咬我的耳机线，把桌子上乱七八糟的东西全都碰掉了，其中有一本我喜欢的诗集。我把它赶了下去。过了一会儿，它趁我不注意悄悄的溜了回来，狠狠地抓了我的手臂。就这样，我的手臂上留下了一道深深的爪痕，是暗淡了的红色。 一条爪痕，让我想起了一个人。 看到过他的人的心里都会狠狠地被他划上一道——我深信。 他划了不止一道——我深信。 他用的是刀子，但痕却不是刀痕——我深信。 单一的颜色图满画布——白，白，白，白，蓝蓝，蓝蓝，黄，褐，粉红粉红，绿，红红红，黑……——单一到单纯，单一到绝不单纯。 无尽的蔓延，无尽的蔓延的颜色，颜色的颜色，蔓延的蔓延，无尽的无尽…… 一切缓和而平静而沉默而深沉。 然而突然间却被划了一道！又一道！！再一道！！！ 留下了深刻而长的痕…… 一个黑洞的诞生足以打破一片星空的沉默，因为黑洞更加沉默沉默不是深沉不只沉默。然而被打破了的沉默却会变得深沉。 深。 沉。 然而画布只是被划了一刀，留下了一道深长的痕。 一道痕迹可以跳出一个人。那道痕迹是他腾空后留在地面的脚印。那一跳跳到了经验之外，踏过时间，游戏空间的界限。 只不过是一道痕。 一道痕，或者几道，数量很少。 如果创造力可以以数量计算，也一定很少，甚至更少。却被刻在了痕迹之中。只属于少数人。 天才与庸才，就只是差一道痕。 他不是少数人，他只是一个人。 后来在Google上搜索他的名字——丰塔纳，结果出来的是一大堆球员的新闻。Fontana，还是不行。后来直接打了全名：Lucio Fontana，才找到他的作品。 图片，1040张。一个阿根廷人。 一道深长的痕。      |
| # posted by 只是一个ID @ 2005-05-05 16:10 评论(1) |
| 萧条的厚颜色 | ||
2005-5-3
星期二(Tuesday)
晴 |
| 就像很多现代的年轻艺术家，他曾把全部的创作热情用自己的肢体来表达，然而很快的，他发现了自己的身体是那样的单薄无力——面对着那些深刻而矛盾的潜在意义，一个人的身体怎么能轻易承受呢？于是他又一次拿起画笔，在画布上签下了自己的名字——安塞尔姆·基弗。然而画布上的却不再是如火的狂热，而是萧条，萧条而不零落的厚颜色。 就好像战争之后满是残垣的孤城，那些画面始终是凝重的。带着烧焦了的味道，没有半点轻薄。昏昏沉沉的云会重重涂抹在天上，光线让它们更加沉重。这样的场面不可能是怀旧的，那儿站着的是历史残存的苍白。基弗试图记住，严肃地把它们收罗了下来。 一些东西太过于沉重，矛盾的画面在脑中挥之不去。德国式的矛盾。失去，沉淀之后脱离，所以脱离，然而失去。 陷入矛盾的思索是可怕的，足以让人彻底的疯狂，必须发泄。然而却没有办法说出——这多可怕！身处于其中的旁观者，能够做的也只是描述。他是这样想的。 找来了大量的厚重的油彩、稻草、沙土、胶、金属、照片、废弃物，和着遗留下来的正在消散的记忆，用力的在画布上涂抹，凝固了时间和空气。基弗这样的描绘着一个个毁灭一切的力量，却又看到了毁灭性之中的再生。画面充满了历史干涩的暗喻，就像德国式的悲剧。 光线凝聚，能量变成了实在的物质，生命之火在命运之轮上熊熊燃烧，最终归于黑暗的怀抱——黑暗中的事物是可见的。然而那里没有绝望，精神与理智在萧条之中寻求着契合，愈合了历史的伤。基弗的艺术，不是为了艺术的。 堆砌绘画的原料，让绘画创作就像雕塑一样，仿佛只有这样才能完美的表达现实与虚构的双重空间：历史向后消散着归于虚无，现状随时间向前运动着延续。让画面无情再无情，灰烬归于灰烬，尘土归于尘土，暗示着人类内在的悲剧。 世界偶然形成，也在瞬间偶然的消逝。残酷的令人惊异。 然而，清醒着的大脑不会哭泣。 基弗生于德国，用着一个民族的惯性思索，庄严的表达着的历史。他的画面里，永远是萧条而厚重的颜色，命运之轮转动延续。      |
| # posted by 只是一个ID @ 2005-05-03 04:27 评论(0) |
| 消瘦的幻影（或：方尖碑） | ||
2005-5-2
星期一(Monday)
晴 |
| 有什么东西能在混沌之中划破长空？ 不是光，而是更加混沌的幻影。 只有混沌才能打破混沌，或许才能看到虚妄的光明。 一只手，指向天空，承载着混沌的力量，摹画虚空的幻影。 太过沉重的，归于零。再从零开始。 一个开始就是一个句号，之后的全是逗号，要么干脆省略。 每一步都是崭新的，带着前一步的疲惫和焦虑然而那些确又都是新的，就像如从前的兴奋一样崭新的一个逗号，等待着下一个逗号的来临。 遍体鳞伤，背负着前一次流着鲜血的刀痕前行，脚印是新的逗号。 行走在那里的与世隔绝的流浪者，找不到自己的方向。凹凸的伤痕渗透着流动的生命，唱着枯萎而竭力的歌。 歌声是活着的衍生。 痛苦而孤独的都化作了弧线，完美而庄严的赞颂。 被削尖了的纤细而混沌的幻影，用瞬间的巨大迷茫和绝望抵御着饥饿和寒冷。 死亡退去了，便是瞬间的胜利永恒。 然而摇摆不定。 失败与危机中诞生的真理，叫做：未完成。 阿尔培多·贾森梅蒂，他的画面摇摆不定，永远处于震荡之中。就像他的雕塑一样。 消瘦的幻影，承载着方尖碑的坚定。      |
| # posted by 只是一个ID @ 2005-05-02 17:40 评论(0) |
| 关于一只松鼠 | ||
2005-4-25
星期一(Monday)
晴 |
| 一只松鼠从他出生的那一刻起便是一只松鼠，但是他没有镜子，看不见自己的模样，那时候他或者是一只老鼠，或者是一只蝙蝠，或者是别的，或者还是一只松鼠。 松树的个头不大，就像是老鼠或者蝙蝠。在这三者之间，松鼠最能被人喜欢——他没有和人住在一起而为了生存在“人的食物”里寻找食物，他也没有背负吸血恶魔的恐怖传说而让人暗生憎恶，它只不过是一只松鼠。虽然他也是杂食的，有时候也会偷偷的吃掉鸟蛋，但是，偷偷的，谁会知道？松鼠还是松鼠。 松鼠很狡猾。人来了，他会警觉的跑掉，然而你也毕竟看见了他。有时候他故意的露一下脸，他知道会有人给他食物。虽然你把食物丢过去他会逃跑，但是当你满怀失望的走掉了的时候，松鼠还会溜回来，悄悄的把食物吃掉。这一切都没有人知道。 你永远别想真正得到一只松鼠——即便你能把他抓住关进你的笼子饲养，但笼子里的松鼠不会再是一只松鼠——你看过他的眼睛吗？像麻雀一样，他的心早就飞了，笼子里剩下的只是一个会动的毛绒宠物。那可不是松鼠。 松鼠很聪明，从他最喜欢的食物可以看得出来——他选的，永远是他目之所及中最好的东西。有时候，这家伙会很挑剔。 然而松鼠也失于自己的聪明：秋天里他会搜集过冬的食物，每找到了一个橡果，他就会很小心的把它藏好——挖个洞，埋起来。“总会有更好的吧？”他想。于是寻找继续。寻找中，他忘记了曾经的橡果。他总是找到一个，埋起来，继续找，忘记了上一个，再找。最终，松鼠总是饥饿的，在饥饿中过了冬。春天，那些橡果发芽了，长成了大树。松鼠还是松鼠，不停挖洞埋下食物的松鼠。 有个人很像一只松鼠——独自生活在森林深处远离人群的松鼠。 巴勃罗·毕加索，一生都在不知疲倦的变换自己的艺术风格。就像一只松鼠，四处打洞埋藏食物，后来忘记了，橡果长成了大树。      |
| # posted by 只是一个ID @ 2005-04-26 03:51 评论(0) |
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